Alifa.org

Agosto 20, 2006

Galeano Opina

Eduardo Galeano habla sobre Venezuela y los organismos que controlan el mundo. El video es de una charla en Italia y se han recortado los fragmentos del doblaje. (vía Meneame)

En estos otros dos videos habla de El Quijote en una mesa redonda llamada "Quijotes de hoy: Utopía y política".

Publicado por Yeray a las 9:52 PM

Julio 24, 2006

Ella

Ella,
que no quiere,
que no padece,
que no intenta.

Que no se finge,
que no nos ama,
ni lo lamenta.

Ella,
más sensible,
más amnésica,
más impura.

Que me añora,
que me siente,
hipnotiza la respuesta.

Ella,
valiente sin espada,
sin argumentos,
ni estrategia.

Que no supo,
que no tiene,
que ya no espera,
ni se molesta.

Que me impuso la osadía,
y la matriz de mi soberbia.

Que odia mis acciones
de niña vil e insatisfecha.

La que derriba mis intentos,
la que desoye mis traiciones.

La más críptica de mis mujeres,
la más errónea de mis actitudes.

Ella, la madre que me parió.

dunya elsahoud
oyendo la voz grave del silencio…

Publicado por Dunya a las 7:51 PM | Comentarios (1)

Julio 19, 2006

Hace tiempo que el perro

Hace tiempo que el perro anda perdido, entre calles sin salida y burdeles apagados. Cuenta los minutos con las caladas eternas a los cigarrillos y las horas las marca el compas del sonido entre el whiskey y el hielo.
Pensamientos atropellados, uno tras otro consumen lentamente su mirada.
¿La gente?...Últimamente camina solo por el mundo.
Es triste su figura, marcado por los huesos y los tatuajes a sangre tallados a mano por él mismo...
El sutil amarillento de sus dedos... El amargor de sus ojos...
Es un perro abatido...
De naturaleza tan salvaje como su corazón, empieza a resurgir como el Ave Fenix de sus cenizas,
de su propia muerte...
Como el estribillo de una lenta canción que toma velocidad... Como una carrera de cohes.
En segundos...
Nada puede con él, ni los sueños mas reales ni la realidad mas efímera...
Es el poker de ases que con su mirar supera a la escalera de color...
(...)
Sigue en pie, el frio y despierto perro andaluz...En los campos andaluces, entre olivos y vides, entre caciques y proletarios, continuará su ladrido en el eco de las palabras...

Le Chien Andalou....

Publicado por ChienAndalou a las 9:53 PM

Julio 17, 2006

La mesa y el perro

Que ya me toco la nariz
que me rasco la cabeza
que me huyo de preguntas
que las prisas no me dejan
que más vale una caricia
que más me dan ya los inciertos
los amables
los sonrientes
los que ya no miro
los que ya no hablan
los que no me importan
que me acompañan a la mesa
los que me ignoran
los que desprecio
en mi insolente vanidad
que me despoja
cada día más
y más
de un mínimo de piedad con la que tratar a las personas.

Confieso
que me hace falta
que me retienen las cobardías
que soy inútil de residuos
que no acudo a las llamadas
que no estoy
ni siempre ni nunca
en el lugar que me corresponde
que soy cínica de vicios
que no me llaman las respuestas
los amargos tragos que me hieren
que me ensucian
la tibia solidez de mis locos sueños locos
de niños
traviesa
engañada
ciega
extraña.

Mirada sobre los espíritus presentes
la cordialidad es lo único que me impide morder con ahínco la oreja de la chica que está sentada a mi lado.

Descanse en paz mi boca de perro sucio y enfermo, derrotado y solo,
que descanse bajo el ficus que hay junto a la mesa en la que ya no me siento.
Asi se me caigan las horas del tiempo en el que no vivo, en el que estoy seco.

dunya elsahoud
y la luna tejiendo un jersey a rayas…

Publicado por Dunya a las 7:44 PM

Junio 24, 2006

Sicario

Ahora pienso en Sicario, un libro de Alberto Vazquez Figueroa, de 1991. Así concluye esta entrevista novelada:

(...) Si un respetable ejecutivo, un cantante de éxito, o el mismísimo Maradona se meten un toque de coca alguien tiene que proporcionársela, alguien recibe la orden de impedirlo, y alguien pretende impedir que se lo impidan, con lo que alguien mata y alguien muere, y así hasta el infinito.

Si todo aquel que esnifa tomara conciencia de qué cantidad de vida ajena se está metiendo en el cuerpo con la coca, quizá se guardaría muy bien de hacerlo, y si a pesar de ello no se detiene, no debe escandalizarse de que la sociedad produzca escorias como yo. (...)

Para la administración Reagan el negocio de la coca fue como un calco de lo que significó para la administración Nixon el negocio de la heroína: una forma de controlar gobiernos y gobernantes.

El Sha de Irán y los mandatarios de paises como Turquía, Tailandia, Vietnam o Birmania estaban metidos hasta el cuello en el tráfico de heroína, y Nixón no sólo lo sabía, sino que lo apoyaba porque consideraba que siempre era preferible un heroinómano a un comunista.

Reagan también prefería un cocainómano.

De igual forma se consintió en que Jamaica se convirtiera en el primer abastecedor de marihuana en Estados Unidos, puesto que sin los más de mil millones de dolares anuales que percibía por este cocepto, su economía se vendría abajo y el Primer Ministro, Seaga, fiel aliado anticomunista, podía hundirse y tal vez la isla caería en manos de simpatizantes de Fidel Castro.

Ahora lo que en realidad ha cambiado es el entorno político.

El comunismo agoniza, el sandinismo ha sido derrotado y Fidel Castro ya no sueña con exportar su revolución, sino que se conforma con que la auténtica Revolución no llegue a las playas de su isla.

En estos dos últimos años, la importancia estratégica de la coca ha descendido de modo notable y paralelamente ha descendido de forma lógica su demanda.

Quedan, eso sí, los viejos traficantes que se resisten a perder sus ingresos, y que buscan nuevos mercados en Europa, pero ésa es ya otra historia de la que estoy al margen.

Ni quiero, ni pienso verla.

He visto ya demasiado, ¿no te parece? (...)

Publicado por Robao a las 8:18 PM

Junio 13, 2006

Leyendas del Campo II

Tomo la bola de cristal en mis manos… y es mi sangre derramada en los tiempos que corren…
Un letrero de neón rosa azulado en trazos rústicos:

“VUELVA AL PASADO: REGRESE 800 AÑOS Y
REVIVA LO QUE SUCEDIÓ AQUÍ”.

Hileras de curiosos pagan la entrada. Atracción turística: Pepe Cincoúros fija la mirá en las cenizas y se abre paso con el machete por entre las cañas. Suda su verdad de espejismo. Ahora se endereza y mira a su alrededor, hay diez más como él representando este juego macabro, disfrazados de Indios de los Secanos del Suroeste de Europa, así reza en el programa de actos sudado entre las manos del curioso que observa desde su grada. Con las gafas de sol ve lo que no sucede en el campo de trabajo: 11 personajes de facciones duras y secas, marcados con el código de “Industrias Genéticas El Nativo”, representan a los antiguos monderos que quemaban y cortaban la caña de azúcar cada primavera, los flecos de sus disfraces parecen pavesas, y sudan…

El fuego esta bajo control porque el cielo es de mentira, virtual (¡gafas de sol!). El recinto está perfectamente acondicionado: Envase al Vacío, y por supuesto no se ve el proyector. La luz es artificial: rosada y ceniza, simula a los atardeceres de aquellos días… Hay unas bocas de metal que crecen del suelo a gran altura y en diferentes ángulos escupen fuego, desde el interior de la plantación... Hileras de cañas ardiendo y un circo vibrante de humo y briznas se levanta. Debajo de la “tierra”, lo que el curioso no ve: una cámara acristalada de minerales en estado líquido y productos químicos ectoplasmáticos donde las raíces flotan como medusas. No se sabe que hay fuera de este recinto. Nada huele. Quizá haya otros… encerrados como yo en un tiempo indeterminado.

La bola se rompe entre mis manos… y es mi propia sangre.

Robao

Publicado por Robao a las 12:58 PM

Mayo 29, 2006

"Siempre puedo refinanciar"

Alberto Noguera

(...)

Pepito, a veces, cuando vuelve de trabajar, algo cansado, mira el balcón de su zulito, allí en el quinto piso. Es un cuadradito precioso, tan bien delineado, junto a los otros. Ese es su lugar en el mundo. Ahí está la prueba de que sale adelante en la vida. Es, además, el único del bloque que no tiene un cartelito de "Se Vende", lo que prueba que la revalorización es un hecho y todos están recogiendo los beneficios. Él, en unos años, también espera hacer lo mismo, vender y mudarse a un gran adosado en un barrio nuevo. Tal vez cuando tenga novia y lo asciendan a supervisor. Nunca ha sido hombre de grandes ambiciones, pero la prosperidad de España y su último triunfo financiero lo están envalentonando.

Pero a Pepito no lo ascienden. Lo que hacen es despedirlo. Hay poca demanda, las obras se están parando, los malditos de Ikea atacan muy duro. Todos los jóvenes con nuevos pisitos quieren comprar barato, nadie compra muebles hechos en España. Pepito era el empleado más joven, es decir, el más barato de despedir. Así que coge su carta de despido y en pocos días se presenta en el INEM.

(...)

Más en el blog de Alberto Noguera

Publicado por Yeray a las 10:45 PM

Mayo 9, 2006

Lecciones...

Alguien me dijo un dia, golpea la batería bebido, dejando que los ritmos se mezclen con el etileno de tus venas hasta que tus dedos comiencen a sangrar un poco...
Que formes un solo ente con ella... llevala suavemente hasta la intensidad del clímax de sus sonidos...
Evoca en ella toda la potencia de tu ser...
Determina con tus ásperas manos el placer del roce de las baquetas enfibradas...
Pisa el charles y levemente levanta la huella para que delicadamente el hit-hat emita esa caricia para los oidos...
Ya no eres tu,ni la bateria, sois un instrumento en sí... una maquina perfecta...
Hundete en la habitación de estudio bajo el océano de golpes y sumete en el nirvana de sus placeres...
Orgía de palabras que se traducen en el ritmo de tus venas, de sus parches, de vuestro temperamento, de esa armonía...
Hazle el amor a ella cada día como si se tratase del útimo...

Publicado por ChienAndalou a las 1:57 AM | Comentarios (1)

Mayo 2, 2006

-Relato de un último suspiro-

“Y aquí me veo hoy, me miro al espejo y no me reconozco, veo el delirio, la locura...
He pasado la noche en vela, acompañado de una botella de vino vacía, unos cigarrillos y viendo el viejo fusil de mi padre descansar sobre la cómoda de mi habitación.
He ahogado mis penas a cada trago, incluso con el silbido que emite el humo al rozar mis labios. He ahuyentado los miedos con el fulgor del ladrar de mi can.
Hace días que me buscan, y sigo escondido en un rincón. Creo que esta soledad me va a matar, si no lo hacen ya mis perseguidores...
Por las noches tiemblo al oír las sirenas en la calle, los gritos, las gentes corriendo a diestro y siniestro...
Pero se que me buscan a mi.
Los grises no pararan hasta dar conmigo..."

NARRADOR: Víctor Jiménez se levanto, y erguido camino hasta su habitación, agarró con fuerza el fusil, miro por ultima vez a su fiel perro Sobras...y salió de la casa.
Descamisado, su piel mostraba el paso de los años, aun se podía distinguir en su brazo izquierdo un tatuaje en el que se leía: Libertad.
No mas de veinte segundos para ver el Sol, y sentir, como lentamente, las balas de acero fascista iban penetrando en su pecho...
Tirado ya en la calle, fue recogido por una brigada y arrojado a la fosa común granaina instalada en un pueblo cercano. Nunca nadie pregunto por él, nadie se preocupó de su muerte...

EL AUTOR: No solo murió Víctor, miles y miles de españoles murieron por la maldita idea de pensar de una forma diferente, murieron por la intolerancia, sin motivo,...
Luchemos todos por un mundo igualatorio, por un mundo libre, por un final mutuo...

---O---
**Este relato, escrito por Chien Andalou, recientemente ha sido plagiado, con algunas pinceladas que le han otorgado un aire de pedantería y le han destrozado el sentido por el que fue escrito... En fin, cuidense ustedes y cuiden los sentimientos,que manos con garras estan sedientas de agarrarlos...**

Publicado por ChienAndalou a las 10:42 AM | Comentarios (1)

Abril 19, 2006

Entre los vaivenes de la vida...

Loco...
Creo que estoy cambiando comparado con el resto de la gente...
Grito y vuelo tan rapido como un aguila batiente...
Ya no es la misma mirada...
Mi dicha esta sentenciada...
Cansado...
Destellos sentimentales, se tornaran frios como el hielo...
Mi alma será encadenada a mis costillas entre los lamentos de mis entrañas...
Con mi collar de castigo caminaré
hasta el mismo infierno ...
Donde me sumergiré
y entre agonias, y sollozos de placer moriré

Publicado por ChienAndalou a las 9:27 PM

El Callao Andalú

...los ladrones continúan variando los sistemas... Andalucía no.
Siguen bañándose en plata los mismos apellidos.
Ahora el señoritismo empresarial, social y demócrata.
Lo mismo desde que existe la misma cosa: lo mío y lo de los demás.
Mi pueblo tiene voluntad.
Es decir, La voluntad de llorar lo perdío. Para hacer más sangre.
...los ladrones continúan variando su sistema...
Andalucía grita su alegría, y mientras llora su pena no se da cuenta que...
En Andalucía novarían el sistema. No hace falta.
Lo mismo de siempre...
Es una pena porque soy andaluz
podría indignrme y hacer una revolución, pero entonces...
tendría que renunciar a mi pena y todo esto no tendría sentido.
Pasar por alto lo que más quiero. Ser otra cosa. No veo qué.
Aquí lo único que llueve son ofertas. Pereceremos en el desierto.

Robao

Publicado por Yeray a las 8:29 PM

Abril 9, 2006

Nacida Libre

Anita me manda este texto que, me cuenta, escribió hace un par de años:

Nacida Libre

Nací libre en una noche
calurosa de verano
con la luna sonriendo
desde el cielo despejado.
Nací libre como el mar
que me acunó en su regazo,
sin conocer injusticias,
sin saber de maldades,
sin saber de rechazos.
Como libre naciera un día
también libre quise vivir
y volando como un ave
con el cielo me fundí,
¡qué sensación planear
en picado contra el mar,
jugando con las gaviotas
y en el sol poder bailar
mientras sus rayos te arropan¡
Quise viajar por el mundo
y compartir mi libertad,
pero entonces me di cuenta:
"no toda ave puede volar".
Vi a niños que lloraban
pidiendo un poco de pan
y a madres que lloraban
por no podérselo dar.
Vi a hombres disparar odio
en campos que olían a muerte,
con la sombra de un ¿por qué?
aún flotando por sus mentes.
Y a una niña que solita
y descalza caminaba
por un mundo de opulencia,
intolerancia y pieles claras.
Fue entonces que sentí
algo ardiéndome en el pecho
que incineró para siempre
toda alegría,toda esperanza,
todo lo bello,todo..........
Y caí herida a tierra
por un dardo de tristeza,
comprendiendo al fin por qué
no siempre las aves vuelan.
Nací libre bajo un sol
todo cubierto de sangre,
de la sangre derramada
por los que también "LIBRES" nacen..........

ANITA

Publicado por Yeray a las 8:35 PM

Marzo 24, 2006

Combate del amor,en el que el vencido dice te quiero y el vencedor se queda solo

Un amante, caminando erguido por las aceras,rumbo a la morada de su musa...

Llegó al portico y le golpeó una dura y fria mirada...Tan dolorosa como la corona de espinas que se clavó el día que juro amor eterno a su musa,...( el nunca supo las consecuencias de esa corona ).

El silencio cada vez era mas profundo,y ardiente,le estaba quemando,-yo diria que aniquilandole los sentimientos-,le quemaba como el Sol de aquel dia,que salio odioso de dar vueltas...
Una mirada de sus ojos, convirtió todo la pasión en despojos que
durante largo tiempo creció en el corazon del amante...
Con dificultades,se puso en pie,y casi como un angel,se deslizaba por las calles,vagando,con la vista perdida.A diferencia de los angeles,sus alas eran de plomo,y cada vez desgarraban mas su piel para arrojarlo a los infiernos...

-Por qué?...¿Por qué a mi?- se gritaba él mismo-

En un tuburio,empezó a curar el dolor con alcohol,pero lo unico que consiguio fue una bronca y queedarse en el suelo tirado...
Derrepente,( seguramnte bajo los efectos del alcohol ) sintió una oleada de calor,abrió los ojos y se vio en el reflejo de un escaparate,con la ceja sangrando...Se vio como un perro callejero,tirado,solo...Solo para siempre.

La desesperación empezo a nacer en su cuerpo...Las lágrimas empezaron a caerle por las mejillas...

Corriendo por las calles se topó con un puente,el mismo lugar donde se prometió amor eterno a su musa, lo único que vio fue sus nombres y la fecha grabadas a navaja en la barandilla.

Segundos despues, se abrazo a la tristeza y a su locura,y decidió que,sin ella,el no era nada mas que un perro de mierda...
Sin pensarlo 3 segundos,se lanzo al vacio;durante la caida,le asaltaron a la mente todos los recuerdos de su vida,sobre todo los ultimos años,todos,todos...y pronto serian nada.Todo habria terminado para él.

Cuando llego al suelo, el ambiente se nubló , y despues desapareció...

Ahora,este humilde narrador,terminará la historia: aquel amante,LOCO de amor,lanzo al viento una ultima frase y la que le honrara para siempre,pues,aunque la desesperacion lo llevara al suicidio,el suicidio lo devolvio a la cordura y a pensar con claridad:
Amante: "Oh,musa de mis sueños,lo siento, LO SIENTO,...Aquí yacere, donde te jure el amor que tanto odias ,morirá conmigo,en el abismo donde los dos desenfundamos una bella noche nuestros deseos...
Ojalá que la figura que tiñe tus sueños se descubra ante tus ojos algún día ,y todo funcione; Te quería decir a ti que te quiero."
Por ultima vez grito el nombre de la musa, q fue: " ...."

No tuvo tiempo...el golpe fue tan repentino que no pudo ni abrir los labios.

Yo no se ese nombre ,ustedes tampoco ,pónganle el que quieran y terminen por mi la historia....

Fdo: Le Chien Andalou

Publicado por ChienAndalou a las 4:22 PM

Marzo 20, 2006

Carta II de un jóven a su perro

-Hola de nuevo querido compañero, a veces te miro y no se por qué actuas de
esa manera,no entiendo por qué eres capaz de aguantarme dia a dia,viendo como
pasa el tiempo solo esperando mi llamada,supongo q es porque eres bastante
irracional,algo que tú y yo tenemos en comun(...) Fijate como pasean las
personas ante nosotros, nos miran con desprecio, nos tratan como a perros (
aunq esto a ti te importa una mierda )... A lo mejor piensan, que vernos
tiraos en la calle mojada, con el agua calada hasta el alma es algo tan
diferente a ellos que el miedo les hace que te aparten la mirada...
Por el mero hecho de vivir en la noche, de no importar el bien material, y
de sólo preocuparse de seguir viviendo, ya no eres uno de ellos, eso,querido
amigo te ahoga a veces... Yo ya no soy una persona,tampoco se lo que soy,no me
lo vayas a preguntar...
Soy el fruto de un mal sueño, el hijo de la locura, el padre del dolor, el
amigo del vicio y el contrincante de la virtud ( algo asi me susurró un
viejo amigo ),hasta él,me separó del mundo...Ya no formo parte de esto, y
no es que sea pesimista ni nada del estilo;es que simplemente el mundo de hoy es
tan gilipollas que a veces me da asco vivir en Él,al menos,me queda el consuelo
de no formarlo...
En fin viejo amigo...levanta tu lomo del suelo que aqui llueve demasiao y el
del cochee no deja de mirarnos por el retrovisor,que le jodan...

Publicado por ChienAndalou a las 3:52 PM

Marzo 18, 2006

Carta I de un jóven a su perro

-Buenas noches viejo amigo,...se que estas dormido y no me escuchas,pero bueno,
se que mi voz te llega de alguna manera...Sabes, una mera mirada, puede ser
tan fulminante que te llene de lagrimas los ojos, una mirada puede
transmitirte el mismo frenesí de esa persona, incluso su dolor,puede...
Hacerte sentir una caricia,y tambien las garras de la ira...
Siempre tuve demasiados arañazos en la espalda, tú lo sabes mejor que nadie...
Algun retazo de alegria tapado por el dolor de unos ojos odiosos...
Hacia tiempo que no volvia sentir ese placer, fue como una droga,me sabió a
poco, la verdad...
Pero que mas me da,si en una decima de segundo he cambiado años de dolor...
En fin amigo, eso ya paso, y yo sigo solo junto a ti

Fdo: Le Chien Andalou

...por los buenos tiempos...

Publicado por ChienAndalou a las 3:50 PM | Comentarios (3)

Marzo 13, 2006

Solo un grito...

Aislado del mundo, errante solitario de pasos perdidos...
Camino por este mar de arena fina intentado encontrarme...
Necesitaba huir.
Soledad,te odio,pero te necesito.
Augura mi caminar un mal presagio,
entre ron y tabaco estoy meditando.
Me asomo al acantilado más alto que encuentro,
las drogas serenan mis vertigos;
No pienso,no respiro,solamente,me desahogo
en un grito tan profundo,como salido del mismisimo infierno...

Publicado por ChienAndalou a las 12:36 PM | Comentarios (2)

Marzo 11, 2006

Relato de un baile transmitido....

Caminando por la calle de l'amargura
un caos penetra en mi cuerpo...
Como el efecto de una droga pierdo los sentidos...
El ritmo de mi corazon golpea mi pecho al son de la musica de mis ojos...
Se humedecen mis labios con el viento del extasis de ritmos...
No hay nada a mi alrededor
Un fondo negro
Una blanca melodia
Un dulce sabor
Una lucha de desenfreno
Quiero bailar hasta q sangren mis pies
Bailame el agua...

[ A ti por tus palabras,tu tiempo...y transmitirme ese sentimiento. Gracias ]

Publicado por ChienAndalou a las 12:18 PM | Comentarios (6)

Marzo 9, 2006

Una breve teoría del mundo

Ayer paseando por la calle escuché a un señor que hablaba sobre el tercer mundo, expresaba que él pertenece al primer mundo. Esto dio que pensar...
¿ Existe esa división ? Para mí que no. Al igual que la línea del ecuador es imaginario creo que esta separación del mundo en dos o tres partes también lo es; claro, las personas saben que esta línea no existe, el problema está en que la hacen real ellos mismos...
Las personas ( adineradas generalmente ) solo hablan de un mundo perfecto, donde lo único existente es el placer, el amor, la felicidad... No me lo trago. Estan empeñados en pintar un lienzo que no existe; pretenden barnizar la realidad con esperanzas, cuando la verdad es que en este mundo hay mucha miseria, una gran lucha por la supervivencia, un combate contra la dura y tozuda realidad.
Pueden pensar que soy un pesimista, y muy radical; de acuerdo, supónganlo; pero, si lo piensan fríamente, el pesimismo suele llevar a las personas a la realidad, al autentico mundo, y al menos, ser consciente de donde vive...
No pretendo nada, no quiero que estén de acuerdo conmigo, ni mucho menos quiero juzgarles, pero esto es algo que tenemos delante de los ojos, que apreciamos día a día y que me sienta como agujas en el cuerpo. Pero, en fin, es la mera opinión de un perro callejero, de un pesimista radical ( como mucha gente supone que soy )
Ahora, discúlpenme por el tiempo perdido leyéndome y piensen por un segundo:
En que mundo viven, y donde demonios esta el limite de los mundos, si alguien de verdad lo encuentra, que me avise urgentemente...

Hacia nuestro entendimiento...

Publicado por ChienAndalou a las 3:37 PM | Comentarios (2)

Marzo 6, 2006

La verdad

En realidad la noche no es tan larga.
En realidad la ceniza no transcurre.
La verdad es no aferrarse a saber respuestas.

Un monje zen no tiene convicciones, porque sabe que no las hay.
Un gato vive seguro bajo su piel de gato,

Pero el hombre está condenado a perderse en estas cuestiones.
Es el hombre el hacedor de ‘inutilismos’,
es él el condenado a consumirse,
bajo el tic-tac de la noche,
al compás del recuerdo y la ternura.

A abrir puertas al desconocimiento,
a pedir perdón, ya demasiado tarde,
a recoger los cambios inestables,
a seducir a la vida traidora.

Amante esclavo, eso es el hombre para la vida.

dunya el-sahoud
que recuerda: ceniza soy y en espectro me convertiré…

Publicado por Dunya a las 11:45 AM | Comentarios (1)

What a wonderfull world, Señor!!!

Hacía frío. Una mañana más esperaba el autobús que había de cubrir el corto trayecto, de treinta minutos, que separa el pueblo donde vivo, del otro- un poco más al este por la carretera de la costa- en el que trabajo. Hacía frío. Un frío del carajo. Y mientras un cigarro se consumía entre los timoratos dedos que asomaban por la manga de mi chaqueta, miraba a las personas que se iban agolpando en la entrada del autocar. Hoy el viaje prometía. Había tanta gente esperando que se podría pensar que las plazas no eran las suficientes para todos. Pensamiento este que algunos debieron tomar muy en serio, pues pronto comenzaron las discusiones y los codazos anónimos y furtivos lanzados a la línea de flotación. Me retiré un poco del tumulto y esperé pacientemente mi turno para abordar el transporte público. Acabé mi cigarrillo y guardé mis manos en los bolsillos de la chaqueta. Hacía frío esa mañana. Por fin llego el turno de los cobardes que nos retiramos de la encarnizada lucha por una buena situación. Pasillo o ventanilla. De la mitad hacia delante o de la mitad hacia atrás.

¿Os habéis fijado alguna vez que a medida que las personas se van haciendo mayores van adelantando puestos en los asientos del bus? Los más jóvenes, estudiantes o no, van ocupando las plazas más traseras. A medida que avanzamos por el estrecho pasillo entre sillones, la media de edad va aumentando hasta que eres una persona de tercera edad que por delante solo tiene lo que le resta de vida, y el parabrisas. Yo suelo situarme de la mitad para atrás. ¡Dichoso complejo de Peter Pan...!

El mismo chófer malencarado de cada Dia.

-Hola buenas- Le digo.

La misma respuesta a mi habitual saludo matutino. Ninguna. Es curioso, porque a las niñas las saluda y sonríe a todas, mientras les mira el culo al subir. Quizás debería afeitarme, o ponerme algo mas sexy, ¡no se..! Le doy las gracias al recoger el billete picado y busco mi asiento. Por supuesto no habían vendido billetes de más, así que todos disfrutamos del privilegio de ir sentados. Ventanilla, de la mitad para atrás, y en el lado derecho, como a mi me gusta. No esta nada mal, a pesar de no haber arriesgado mi integridad en la batalla anterior. Me gusta ir en el lado derecho. Desde ahí, puedo mirar al mar y los barrancos verdes, salpicados aquí y allá por cortijos y casas residenciales colgadas y asentadas en sus laderas. También puedo ver al viejo eucalipto que tuvo la suerte de que el trazado de la vía lo esquivara y sobrevive en el borde mismo del asfalto.

Apenas dos semáforos verdes mas allá, uno a medio madurar, otro par de cruces y una pitada a un conductor adormilado, algunas voces comienzan a alzarse en contra de la calefacción que amenaza con cocernos a fuego lento. Por supuesto la voz del “simpático autobusero” también se alza. Esta, contra todos en general. Así que, entre la discusión que va subiendo de tono, con claras alusiones a la incompetencia del que conduce, y la maldita calefacción, la temperatura del interior se dispara. Yo, por supuesto, me mantengo al margen de la trifulca y acondiciono mi termostato corporal aliviándome de la chaqueta, no sin molestar ligeramente a la señora que ha ocupado el sitio a mi lado.

-Disculpe usted- Le digo.

-¡Eso se lo quita uno antes de montarse!. Responde ella sin mirarme.

-Lo siento de veras- Repito esbozando la mejor de mis sonrisas. Y ella la congela en mis labios con una mirada seca…

Hacía frío. ¡Pero ya no!

El bus rojiblanco continúa su periplo sin más contratiempos. Alguien comenta con alguien lo mal que se encuentra y que es por ello que ha de ir al médico. Fulanita discute con Menganita sobre el examen de estética que hicieron ayer, ya que al parecer, coinciden en muy pocas respuestas. Una señora de mal talante se empecina en que deberíamos ir más rápido, pues a este paso no llegará a tiempo a no sé qué cita, con no sé qué abogado. En el auto-radio, los contertulios matinales de la COPE vuelven a desmembrar una vez más esta nación de naciones, augurando no pocos desastres y alimentando viejas y casposas nostalgias de tiempos pasados.

- A ver si mañana me acuerdo y traigo mis auriculares con un poco de música- me da por pensar mientras me mantengo ocupado en disfrutar de un paisaje ya conocido, y de un sol de invierno que tímidamente, va asomando entre nubes de tono gris.

Me encanta el cielo de Granada.

Cumplimos religiosamente con las normas de circulación vigentes; o eso creo yo, y con todas las paradas que debemos hacer a lo largo del trayecto. Una de estas paradas, a mitad de camino, se encuentra junto a un colegio. Mientras recogemos a más viajeros, se puede ver el patio y cómo los peques hacen gimnasia y el profesor no. Caritas coloradas que corren de aquí para allá, evitando ser golpeadas por el balón prisionero. En este apeadero se incorporaron siete personas más, que venían a ocupar las seis plazas libres que aun quedaban. Cuatro de ellas, unas chicas, corrieron a sentarse en las posiciones libres que quedaban por atrás, en la zona joven. Otro, un madurito interesante, se sentó en el primer hueco que encontró, junto a la señora con prisas. Ni delante, ni detrás, más o menos por la mitad. Las dos restantes eran unas abuelas bien arregladitas que no con poca dificultad iban avanzando por el pasillo en busca de su lugar. Antes de que lo lograran, nos pusimos de nuevo en marcha. La arrancada provocó que ambas dieran dos o tres traspiés para evitar perder el equilibrio. La que iba por delante acertó a dejar caer su pesado cuerpo sobre el bolso que ocupaba el ya último asiento libre. Ganadora por dos cuerpos y una cabeza.

La desafortunada que la seguía debió conformarse con sujetarse a los respaldos y mantenerse firme frente a curvas, sacudidas, acelerones, frenazos, subidas y bajadas. De cuando en cuando lanzaba sus miradas a esos “caballeros” que se hacían los distraídos, olvidando esa norma de cortesía de ceder el asiento a señoras y personas un poco menos capacitadas. De nada sirvieron ni las miradas ni los comentarios de desaprobación de quien se sentía exento de cumplir dicha norma. Entonces, en un alarde de orgullosa caballerosidad, me levanto y le hago una señal indicándole mi intención de cederle mi lugar. Algunos y algunas me miran. Ella me mira. Me mira de arriba abajo. Me mira con esa cara que ponen los porteros de discoteca, cuando te ven llegar con “una indumentaria no apropiada para la sala”. Mira también a las personas que están a mi alrededor y entonces, sorprendiendo a propios y extraños, se niega a sentarse, alegando que no le gusta nada ese sitio, que preferiría otro. Otro que, por supuesto, nadie le concede, quedándose de pie para el resto del viaje.

De pronto, todos los olores de perfumes, aguas de colonia, lociones de afeitado, lacas y desodorantes, olores corporales y algún otro sin identificar, se ven superados por un intenso aroma a mierda. Al parecer en la parte delantera del habitáculo, una niña, de esas que no pagan aun billete y viaja en el regazo de su mamá, no pudo soportar el tramo de curvas y, sufriendo los mareos por los vaivenes y los nervios de su primer viaje, dio rienda suelta a sus evacuaciones, cagándose y vomitando el desayuno, para regocijo de los que ahí estábamos. De nuevo, quejas y murmullos que adquieren un tono de amotinamiento. De nuevo, voces que se alzan, unas más que otras. Las unas contra la pobre joven madre, que abochornada trata de pedir disculpas a quien la quiera escuchar. Las otras, contra el imprudente y temerario manejo del asqueado conductor, que no pudiendo dar crédito a lo que está sucediendo, lanza miradas furtivas desde el espejo retrovisor a las personas que encolerizadas piden que ruede su cabeza. Algunos, que al parecer no podían soportar el hedor, llegaron a exigir la inmediata detención del bus y la irrevocable expulsión de la infante y su progenitora en mitad de la carretera. En ese punto del recorrido, donde Sierra Nevada, con sus cumbres blancas, se deja mirar desde las ventanillas del lado izquierdo.

Así estaban las cosas cuando por fin llegamos al pueblo destino y, entre calles, a la estación final. Las puertas se abrieron dejando entrar un soplo de aire fresco y dejando salir a indignados y resignados. Me puse mi chaqueta; esta vez esperé a estar en tierra para evitar nuevos conflictos, y tomé el camino de la salida. Antes de abandonar el edificio, me fijé en un grupúsculo que, en pie de guerra, tomaban las oficinas en busca del responsable a quien quejarse. Entre ellos me pareció ver a la señora “demasiado buena para las plazas traseras”, al madurito interesante, que resultó ser argentino y a aquella otra que tenía tanta prisa y ahora parecía haberlo olvidado.

Encendí otro cigarrillo. Aspiré su humo caliente y dulzón, y sonreí. No pude evitar sonreír al rememorar todo lo que había sucedido en el corto trayecto que acabábamos de cubrir.

-What a wonderful World, Señor!!...

Me fui, bajando por la cuesta que me lleva a la tienda donde trabajo y pensando que tal vez alguien debería escribir una historia de todo esto.

- Sería divertido- me dije a mí mismo mientras caminaba.

Me subí los cuellos del abrigo y me encogí buscando el calor dentro de la ropa.

Hacía frío esa mañana. Un frío del carajo.

Niñonube..

Publicado por NiñoNube a las 11:37 AM | TrackBack

7 pecados

Comienzan a llegar las primeras colaboraciones tras lanzar a la calle el número 2 de la versión imprenta de ALIFA. Luis nos manda este texto:

Viviendo del vicio y no del prejuicio paso las horas
encarcelado...Custodiado por dos perros salvaje con olor a hipocresia...
Condenado por abrazar a los pecados...
a los llamados 7 pecados...
Solo por adorar la GULA de tu vientre
los SOBERBIOS deseos LUJURIOSOS de tus labios...
provocar tu IRA por la PEREZA de mi cuerpo...
CODICIA por el calor de tus besos
AVARICIA por la sombra de tu pelo al son de la Luna de invierno...
----------O------------
Por ello masacrado, perseguido y ajusticiado por unos tiranos...
unos cobardes que nunca bebieron de la copa del vicio...o mejor dicho...de
la copa de la virtud...q cojones

De vuelta a los pecados...

Publicado por Yeray a las 11:20 AM | Comentarios (5) | TrackBack

Enero 9, 2006

la escusa

En la cocina de una granja danesa, donde se cogen guisantes, o fresas, o manzanas… Algunos pickers (recolectores) echados en las sillas comparten vino bajo una bombilla oscilante:

- DIEGO: Los paises siguen entrando para nivelar la balanza, por la fuerza…

- Unificar Europa… (una voz que viene desde el hornillo)

- DIEGO: (alza la voz con su actitud filosofa) El equlibrio de la economia es imposible… Se desplomaría la balanza.

- AMADOR: Si yo fuera polaco tampoco me importarían los salarios de mierda que les dan. (señalando con los ojos y tranquilamente...). Te quitaría el trabajo. Y a ti tambien, y a ti, y a ti…

- PALOMA: Pero si es que así no se puede nivelar ná que merezcala pena. Si los granjeros y su estado moderno permiten que los niños de estas familias trabajen…
Ésto no es el Perú ¿sabes? estamos en Dinamarca.

- RAMI: Eso ocurrió y ocurrira siempre, los ninos no pueden hablar cuando hay dinero que mover. Yo tampoco pude elegir.

- PALOMA: ¡Quillo nooo! eso ya no importa Rami, esa es la cáscara, con escusas no hay entrega, así nos va…

- RAMI: Yo cuando era joven, trabajábamos para comer, ahora aqui se viene porque no sabeis donde ir.

- GIANNI: (con los ojos enrojecidos, apoyado en una guitarra, el amante pasivo de Miles Davis...). Questo è comunque un camino. Noi anche siamo prodocto de tuto questo.

- AMADOR: Hay que abrir nuevas rutas para buscarse la vida.

- Yo estoy pensando que quiza Noruega todavía… (Una voz que viene de la penumbra y del humo arrinconados)

El trabajo de otros años ha pasado a manos de bajo coste...Vibra el vacío telefónico...”Ya no sirves. Hay otros esperando por mucho menos que tú. Dedícate a otra cosa. Especializate.”
Ahora el granjero comercia...Y necesita un contacto para comprar los guisantes de invierno,en Granada. Pensé en mí, que podria hacerlo sin que nadie se sintiese engañado.Cuando digo nadie me refiero al agricultor. Y cuando creo que tengo poder para hacer algo bien, la utopía, me invade y aplasta.Denmarq es una gran cooperativa, y nada de lo nuestro le afecta (denmarq es solo otra escusa). No puedes ganar y perder y sentirte bien. Es un ente programando límites por debajo de tus deseos. Tu vienes de paso, eligiendo camino,y eso no importa pasajero. Así se acomoda la vida en esta parte del planeta, y se extiende fría y descartada. Denmarq se ofrece como refugio de exilio programado: somalíes, vietnamitas,una gitana sevillana, los hindúes dibujando la señal de la frente, yo, algún portuges, los griegos de Smirni, la gran bretaña de los bosques,dos romanos cantando bella ciao, franceses formando tribu...No los voy a nombrar a todos.
                      ...Arrodillados en el barro muy temprano, si el sol aparece hoy, secará las horas, y seremos Estatuas Premonitorias: pensativa en llamas de ese mismo instante...los brazos en cruz y un palo, portan los cubos de sus cenizas hasta el camión, bajo un cielo pulido de nubes concretas...
Hace tiempo ya que los nativos de tierras frías dejaron de hacer estas cosas. Este trabajo se evapora en los altos niveles del engranaje. La vida es cara.La máquina funciona de puta madre. Ahí va un dato: fue la primera monarquía de este continente joven y senil. Es solo un dato, que no me lo puedo quitar de la cabeza.
“I don´t know. I´m a turist”repiten cuando estan perdidos, lejos del frío...
Eltercer mundo está, es el Viejo Castigado, se arrastra por Asia, Africa, por la manzana del desayuno,por los consejos televisados, por la confitura, por el planning, por el juguete del niño, por el aburrimiento mismo...El tercer mundo, está cerca, limpia el culo de las abuelas y sirve el plato de los nietos. El tercer mundo eres TÚ. Y de nada sirve pedir justicia, si el mundo se ha quedao sordo de tanto gritarle ciertas palabras como esa, de qué sirve entonces la verdad: si para hacer las cosas tienes una escusa, otra escusa más para dejarlo...Y soportar esa libertad que te mira de reojo cuando...Pides un deseo. Quizá las cosas tengan su destino, pero uno...uno lleva otro camino, dejando caer pedacitos de suelo en el papel...
“Hay que desenterrar esas estatuas que arden por brotar”dice uno quemándose en el sofá.
                       ...Paloma dice que lo escriba con la pena “que los niñitos con esos mofletes rojos, los labios tó rojos, que los niñitos son mu lindos en sus abrigos” deshace con manitas rojas y pegajosas lo que estoy viviendo “y los ojos azules tó amplios,me enamoro...¡y se estan comiendo una salchicha roja, así de grande! Porque a nadie le importa, cómo voy a tener pena de los niños en marruecos, correteándote, y diciéndote cosas ¡les toco las palmas!. Tengo pena de los niños daneses, con una salchicha roja (ketchup), así de grande”. Me marca el tamaño de su indignación con sus manitas, desapareciendo...

...Ahora ya no puedo escribir ni con pena, ni indignado. No se cómo valorar lo que hago para no caer en lo que es este mundo, en lo que nos convierte. En mi soledad, todavía por reconquistar, me planteo un Libro de las Transformaciones como auto de fe, y tampoco lo escenifico. Me veo en la mar, frente a frente, solo, con mis personajes:
“Tu tampoco sabes cómo, pero estas encerrado en esta escusa. Algo digno de ser recordado”.Es la voz de Rás, invitándose a la fiesta. Le saludo desde mi balcón: estan en la playa, invocando naves vikingas, alrededor de la hoguera, un caldero, bailan y beben. Gianni y diego cantan canciones para la luna. Amador leyéndose las cartas. Una meiga con rastas, a la que llamaremos Miriam, rmueve el orujo. Rás olfatea, la rata-profeta que domina el vertedero de mi pueblo, se mama con los culos de los vasos y enseña la dentadura mugrienta “¡Me bebo tol mediterraneo! Y ni hachazos, ni sedas, ni ná, ¡me lo bebo tó! Que viene el desierto ¡también cae!”. Hamed, un chaval desconocido, se pasea por la orilla. Siento que ocupa mi lugar, ahora yo no soy aquel...me he transformado en Hamed, en la noche del viento, él no lo sabe, ella tampoco, solo encuentran parecidos “me recuerdas a un amigo”, “yo también creo que te conozco, de antes”, besos revolcándose en la orilla...”Xà!!!Acougade! A bebraxe està para que a maxia comeze. Preto e momento de tomar o sendeiro da viaxe......agora...solos”. Anuncia con voz clara y suave, Miriam. “¡yo no!”salta Hamed, “acabo de llegar”. Un ataque de tos intercede por el chaval, es el Guardian de la Estatua de Sal, con su uniforme de segurata, desgastado, lleva tanto tiempo despierto en el otro lado del mundo, fumando: la boca de pez emanando orientales señales de humo, con los labios agrietados...¡que extraño ritual el de la espera!. Y paloma.......con un extraño sentido de la orientación, aparece y desaparece en la noche del viento, acude a esta reunión fantasmagórica, atraida por la palabra “¡libertad!” ( entre comillas y exclamaciones dos puntos y un paréntesis ¡maldita sea!), derrama su pecho rojito y pegajoso. Y como estan pasándolo bien, y mal, a su manera suena el flamenco...No voy a nombrarlos a todos, pero el gitanillo, confundío por la noche del viento, se ha quedao dormío en el regazo del viejo samurai “apartando las mareas de las aguas te reconozco”.
De momento amanece y se deshace el hechizo en las aves migratorias que se dirigen al norte, avanzan en divergentes bandadas hacia el frío, para seguir moviendo las alas. “Las veo alejarse desde este balcón”. Comenta el samurai, escudriñando la inmensidad: “Una guerra ganada y perdida”.

Los gigantes continuan forjando cadenas: el mundo apretado a martillazos...
Volveremos, si hay donde regresar,volveremos solos, con la otra orilla en la frente, y un adios clavado en la garganta, volveremos, afilando los límites que pusieron a nuestras alas. Una vez más, volveremos...
Otra temporada más.

Publicado por Robao a las 12:01 AM | TrackBack

Diciembre 13, 2005

Contra la política como verdad del poder

Lo sabemos desde hace mucho tiempo. El poder de César, la moralidad de sus asesinos en los idus de marzo. Maquiavelo y la política de la fuerza como garantía del príncipe a sus súbditos. Luego el consenso, político y moral. Y contra esa ruptura del acuerdo por la libertad y el bien común en favor del mantenimiento del poder se ha rebelado Harold Pinter en su discurso como premio Nobel (traducción en español).

Cuando presidentes como Ronald Reagan dicen "los contras (nicaragüenses) son el equivalente moral de los Padres Fundadores", entonces George Washington, Tom Paine, James Madison y los demás deben estar revolviéndose en las tumbas de sus propias palabras.
"El poder arbitrario es más fácilmente establecido en las ruinas de la libertad", dijo Washington, y Thomas Jefferson recordaba que "un hombre honesto no puede sentir placer en ejercer el poder sobre sus conciudadanos".

Pero los tiempos de la política como virtud han acabado. "El lenguaje político no está interesado en la verdad, sino en el poder y su mantenimiento. Para mantener el poder es esencial que la gente permanezca en la ignorancia, que viva en la ignorancia de la verdad. Lo que nos rodea es una vasta manta de mentiras".

Pinter es un autor político, un hombre como los entendía Aristóteles, cuya virtud ha consistido siempre en perseguir la verdad, cuestionarla con las palabras sin dejar de decirlas ante quien sea.
Por eso no se ha callado en su discurso ante la Academia Sueca en la distancia de la enfermedad, cuando su vida se agota pero no su voz y su denuncia.

Pinter nos reclamó a todos como ciudadanos que "definir la verdad de nuestras vidas y nuestra sociedad es una obligación esencial, un mandato" para sacudirse ese manto de mentira cómoda bajo la que muchas veces vivimos.

Y bajo ese mandato denunció la política de Estados Unidos y sus "conflictos de baja intensidad" pero de altísimo coste para las muchísimas vidas masacradas, las libertades sacrificadas, el retraso y el dolor de tantos países como Nicaragua, El Salvador, Filipinas, Irak y tantos otros.

Con su cruda contundencia a favor de la verdad Pinter nos pregunta porqué perdonamos a algunas democracias lo que nunca permitimos a las dictaduras, fascitas, soviéticas o cualquiera otras.

"El lenguaje se usa hoy para mantener al pensamiento en un aprieto. Las palabras 'el pueblo americano' (pronunciadas constantemente por Bush y los neoconservadores) producen un verdaderamente sensual cojín de tranquilidad. Tú no necesitas pensar. Sólo reposa en el cojín. El cojín puede sofocar tu inteligencia y tu capacidad critica pero es muy cómodo".

Pinter distingue el lenguaje de poder de la política del lenguaje de verdad del teatro, donde "hay que evitar sermonear a toda costa, la objetividad es esencial". Pero no en el lenguaje político de nuestros días. Y el autor propone un discurso al presidente George W. Bush:
"Dios es bueno. Dios es grande. Mi dios es el bueno. El Dios de Bin Laden es el malo. Él es un mal Dios. El dios de Sadam también era malo, aunque no tuviera ninguno. Él era un bárbaro. Nosotros no somos bárbaros. Nosotros no cortamos las cabezas de la gente. Nosotros creemos en la libertad. Como Dios. Yo no soy bárbaro. Yo soy el líder democráticamente elegido de una democracia amante de la libertad. Nosotros somos una sociedad compasiva. Nosotros damos una electrocución compasiva y una compasiva inyección letal. Nosotros somos una gran nación. Yo no soy un dictador. Lo es él. Yo no soy un bárbaro. Lo es él. Y él. Todos ellos lo son. Yo tengo autoridad moral. ¿Ves mi puño? Esa es mi autoridad moral. Y no la olvides".
Y la sátira acaba en realismo cuando Pinter recuerda el aburrimiento de los torturadores, que acaban buscando la risa como en Abu Ghraib.
Vale la pena no olvidar el mandato ciudadano que Pinter nos recuerda para evitar esa risa paseada por Europa en aviones y prisiones fantasma.

Política de verdad, no de poder.

(Periodistas 21)

Publicado por Juan Varela a las 5:57 PM | Comentarios (1) | TrackBack

Diciembre 5, 2005

Leyendas del campo

Un atardecer apomelado, viene segmentado por el riego de los surcos. Padre e hijo acabando la jornada. En el coche, de vuelta a Motril...

PADRE: M´an ofrecío siete millones el marjal.
HIJO: ¿Y qué has dicho?
PADRE: Cuando vengan a pagar lo mismo que en Playa Graná, la suelto. Once “kilos” el marjal.
HIJO: Pero, ¿tu quieres vender?
PADRE: Por esta zona todos los agricultores han dicho que van a vender. Y si los que te rodean venden. Tú tambén estás obligado a hacerlo.
HIJO: ¿Y qué quieren hacer aquí?
PADRE: Edificar...
HIJO: Es una pena que los labraores vendan las tierras.
PADRE: ¿Y qué haces? Si ya cada vez está más dificil. ¡Y ya ves tú si esta vega no es rica!. De aquí han salío papas tempranas pa to Europa. Los sedimentos que traían esas ramblas de agua que bajaba de las sierras. ¿Sabes lo qué es eso?. El fanguillo ese que quea. Los antiguos lo utilizaban pa mezclarlo con la tierra. La Vega de Motril se ve bajo cemento. Una pila de miles de millones.
HIJO: Se trata de vivir de la tierra, no de amasar dinero.
PADRE: ¡Pero si es que estás trabajando pa las cooperativas! ¡Vamo a vé! Ya no se puede ser de otra manera. ¡La tierra hay que sacarla fuera!.

Al hijo le crujen los dedos solos y se le caen las manos. El padre sujeta el volante con fuerza y pisa el acelerador.

Publicado por Robao a las 12:15 PM | TrackBack

Noviembre 23, 2005

¿Qué son 30 años?

Juan Varela

Celebrar treinta años tiene el peligro de no tener nada que celebrar, pero la manía de las efemérides es así: a fecha redonda, aniversario al canto, cuadre o no cuadre. Y claro, a veces no cuadra. Los medios se han llenado hoy, 20N, cuando ya esta fecha casi no significa felizmente nada, de celebraciones un poco espurias, fundamentalmente por falta de causas de celebración. Puestos en esa tesitura, cada cual ha ido a la suya ahora que el peligro rojo parece un pato mudo, las sotanas hacen ruido con los dineros de los colegios concertados y los púlpitos truenan al estilo Dante y su simbiosis de lo acontecido en su tiempo y en sus deseos.

Han pasado 30 años desde que se murió el viejo dictador de una de las peores muertes posibles. El franquismo era tan chapucero que en lugar de fabricar una muerte imperial capaz de mantener la gloria de las banderas ondulantes, un deceso sereno de "atado y bien atado", ofreció el espectáculo calamitoso de aquel despojo maltratado por los tubos médicos de un país atrasado.

Faltaban fontaneros políticos y constructores de imagen, agotados en tanta estatua escuestre de un tipo al que no le llegaban las botas al estribo, pero sobradas para aguantar la más larga de las dictaduras modernas europeas.

Mala credencial para aquella España triste de tute y sol y sombra.
Aquello no era dictablanda, otro revisionismo: lo era para los silenciosos, los cobardes que vivían al socaire de los grises y la burocracia, los melifluos escudados en la idea de un país poco preparado para la libertad. Era un desastre patético incapaz no ya de asegurar, sino de luchar siquiera por su propia supervivencia.
Eso sí, la dictadura se agotó de vieja, como Franco.

Era un país avejentado y cutre en lo material, en el alma, en lo técnico... un país de burros (cuando no estaban en peligro de extinción) y viejas de negro en las calles plagadas de iglesias y estancos. Un país dominado por burócratas de traje gris lameculos de ricos protegidos por algunos descerebrados de camisa azul, tan aburguesados (para vergüenza de Ledesma Ramos) que ni siquiera fueron capaces de defender sus privilegios. Lloraron como boabdiles unos días y amanecieron tras su cuaresma como demócratas de toda la vida.
Todo saltó en pedazos. Tan rápido que fue imposible la resistencia y aquel fósil agrietado llamado el Régimen cayó con la rapidez del vestido que dejó ver la primera teta del destape. Frufrú de sotanas y no pasó nada. Palabras altisonantes en el patio de banderas y la Brunete sin gasolina. De rodillas y al reclinatorio a recordar al cardenal Segura, para que ahora digan no se qué cosas de la libertad que nunca nos dieron entre tanto pecado y tanta penitencia. La libertad, si la querías, te la comprabas en noches de putas recatadas y anulaciones matrimoniales en el Tribunal de la Rota.

Fuese y no hubo nada, para honrar al poeta del quinto centenario, otra efeméride. España cambió sin mucho dolor ni espasmo y afortunadamente con poca sangre. Ya bastaba con la derramada y con la que vendría de los que no se quisieron enterar de que la libertad, las patrias y la política se discutían en las elecciones y el parlamento.

(más en Periodistas 21)

Publicado por Yeray a las 9:37 PM | TrackBack

Noviembre 21, 2005

El perejil del diablo

La risa es sin duda una de las manifestaciones de la emoción humana, la jocosidad del que se siente vivo y como tal se expresa;
Pero ahondando un poco más, hay muchas formas de risa catalogadas por un sin fin de matices según la emoción, el momento, la intención… existen expresiones como risa de conejo, caerse de risa, retozar de risa, morirse de risa, tomar a risa…

He aquí una risa enigmática para mí: la risa sardónica.

Alguien me informó recientemente que la risa sardónica tenía algo que ver con una especie de rictus de muerte por envenenamiento, lo que despertó mi curiosidad por la manifestación más inherente al ser humano que existe.

Risa: acción y efecto de reír.
Sardónico: humor, agudeza, sátira, sarcasmo, invectiva, ironía, cinismo…

Seguramente tuvo su génesis más que etimológico en la isla de Cerdeña, al sur de Italia, donde crece una planta similar al “sedano”, su nombre latino: Oenante Crocata, de efecto mortal, o vulgarmente conocida como “el perejil del diablo”.
Quien lo saborea sufre una contracción involuntaria de risa (o de lloro, según se mire) y muere.
Allí además se realizan unas máscaras que efectivamente tienen esa expresión maligna tan heladora, con los ojos y la boca muy abiertos.

El origen es antiguo, datando del mito griego recogido por Homero en el que la hierba sardonia es un sacrificio ritual de los ancianos al dios Cronos (tiempo) en el que mueren con apariencia del que ríe:
Sugiere que los padres, apaleados y tal vez envenenados, por sus hijos son arrojados por una sima y caen con la boca involuntariamente abierta. Allí abajo les espera la muerte. O también puede que rían porque saben que sus hijos correrán la misma suerte…
Es la contracción de muerte de los padres y, más tarde, de los hijos, como recogerá la Divina Comedia siglos después: el hijo destruye al amado padre para su propia supervivencia, sin saber que también él caerá.
En un sentido mas religioso viene a decir que “la muerte, causada conscientemente al viejo progenitor, acelera la reproducción de la vida y la risa es una exaltación de la vida.”

Morir con una sonrisa en los labios puede parecer estúpido, indecoroso, y hasta irreverente, pero no se me ocurre mejor forma de abandonar la vida que dejandoque la risa impregne nuestros últimos instantes en el burlesco y tantas veces cruel mundo nuestro, nuestro ultimo triunfo sobre la muerte.

Dunya elsahoud
Y sus imprevisibles risotadas…

Publicado por Dunya a las 12:48 PM | TrackBack

Noviembre 8, 2005

Tempus Fugit

Muchas veces nos es eternamente difícil admitir, resignarnos, dejar de fabular, de soñar de inventar e interpretar. Aceptar, en una palabra.
Me refiero a lo que esperamos de nosotros; según vamos eligiendo caminos otros se nos niegan para siempre, y es que hay cosas para las que solo hay un tiempo, y luego, nada queda.
Aquello de los trenes que menciona alguien a veces.
Aquello de los sueños de los niños (y de los tarados, entre los que me cuento).
Y soñamos con tantas cosas…cada individuo tiene su historia.
Pero a veces la vida se redime en una mascarada inmunda: y surge una nueva oportunidad, oportunidad tal vez para un segundo fracaso.
Todo aquello que se deja atrás en un vano intento de huida hacia delante, y no digo nada nuevo, se nos devuelve en burla y en un sueño de rebajas.
Pero es que yo siempre subiré al tren…

dunya elsahoud
con un reloj de arena en las manos

_______________________

Nota: A partir de enero 2006 habrá por fin un espacio para la literatura: encuentros semanales gratuitos en la Biblioteca del Albaycín, apoyados debidamente por el ayuntamiento de Granada y sus libros olvidados volverán a tener el uso que merecen.

Publicado por Dunya a las 9:28 PM | TrackBack

Octubre 21, 2005

Tabaco

¡Como se preocupan nuestros políticos por nosotros! Nos quieren quitar del apestoso tabaco a base de subirnos el precio de las cajetillas y avisándonos de su peligro, pero no prohibiendo su venta. ¿Será por que son beneficiarios económicos de éste?

Personalmente me gusta la prohibición del tabaco en sitios públicos porque nadie tiene que contaminarse con el humo de otro si no quiere,y a lo mejor además así dejamos de fumar tanto, que si no se acompaña no tiene sentido. Pero me parece injusto que no creen espacios para poder ejercer nuestra libertad individual de decidir si queremos contaminar nuestros pulmones o no.

¿Por qué no le dan tanto bombo al consumo de tabaco como al de drogas? Cuando esta comprobado que es más letal que algunas drogas. ¿Conciencian a los niños en la escuela sobre el perjuicio de esto? ¿Por qué no hacer un tabaco más sano (sin toda la mierda que las tabacaleras añaden a los cigarrillos para que enganchen más) que no provoque tanta adicción? ¡pero que tonterías digo!. Si no provocara adición quien iba a seguir envenenándose. Es un negocio redondo si no fuera por el tiempo que se pierde en el trabajo con el cigarro. ¡problema resuelto! En el trabajo no se fuma! Y después de engancharte a las sustancias nocivas que ellos han permitido que se añadan al tabaco no te dejan tomar una pequeña dosis para calmar la abstinencia. Quieren fumadores que den dinero al estado, pero no que fumemos en el trabajo para, así, producir más

Bien por proteguer al no-fumador. Pero la solución, como en todo, no es la prohibición. ¡Que controlen a las tabacaleras! Y dejen que cada uno haga con su cuerpo lo que quiera.

Publicado por NoSe a las 10:30 AM | TrackBack

Octubre 20, 2005

Este loco y ciego partidismo

Juan Varela en Periodistas 21:

(...)

A veces, cuando entro en algunas zonas de la blogosfera, temo. Aterrizo en campos del odio, furibundo, fratricida. Hace mucho tiempo que no oigo determinadas radios y escapo de las columnas de la propaganda.

Defiendo la crítica poderosa, la lucha de ideas, la argamasa básica que une a los hombres para llegar a un consenso o vivir disputando cívicamente en el desacuerdo.

"El sentimiento de lo republicano es el de una aspiración de libertades y el de un conocimiento respetuoso del mundo y de los demás". Lo dijo Haro en El niño republicano. Descanse en paz y hasta quienes lo maldicen, escuchen un poco.

Publicado por Yeray a las 4:11 AM | TrackBack

Octubre 1, 2005

Cómo el libre mercado mató a Nueva Orleáns

Rafa me envía este texto de Michael Parenti extraido del boletín Grano de Arena que hace la gente de ATTAC , sobre lo ocurrido hace un mes en Nueva Orleáns:

El libre mercado desempeñó un papel crucial en la destrucción de Nueva Orleáns y la muerte de millares de sus residentes. Advertidos por adelantado que un colosal huracán (de fuerza 5) iba a abatirse sobre la ciudad y los alrededores, ¿qué hicieron los funcionarios? Pusieron en juego el libre mercado.

Anunciaron que todo el mundo debía evacuar la ciudad. Se esperaba que cada cual ideara su propia salida del área de desastre por medios privados, así como lo dicta el libre mercado, al igual que ocurre cuando el desastre asesta a los países de libre-mercado del Tercer Mundo. Es una cosa hermosa, este libre mercado, en el cual cada individuo persigue sus propios intereses personales, de tal modo que efectúe un resultado óptimo para la sociedad entera. Es así como la mano invisible obra sus maravillas.

Allí no habría ninguna evacuación "colectivista y regimentada", como ocurrió en Cuba. Cuando un huracán de alcance especialmente grande golpeó esa isla el año pasado, el gobierno de Castro, apoyado por los comités ciudadanos de vecinos y los cuadros locales del Partido Comunista, evacuó a 1,3 millones de personas, más del 10 por ciento de la población del país, sin la pérdida de una sola vida; una hazaña alentadora que pasó prácticamente inadvertida en la prensa estadounidense.

En el Día Uno del desastre causado por huracán Katrina, ya quedaba claro que centenares, sino miles, de vidas americanas se habían perdido en Nueva Orleáns. Mucha gente se había "negado" a evacuar, explicaron los reporteros de la prensa, simplemente porque eran "tercos". No era sino hasta al Día Tres que los comentaristas -relativamente pudientes- comenzaron a darse cuenta que decenas de miles de personas no habían podido huir, porque no tenían a donde ir, ni medios para desplazarse. Con poco dinero en efectivo a la mano, y carentes de vehículo propio, no les quedó más que permanecer allí y confiar a la suerte. En fin de cuentas, el libre mercado no funcionó tan bien para ellos.

Buena parte de esta gente era Afroamericana de bajo ingreso, junto con un número menor de blancos pobres. Vale recordar que la mayoría de ellos tenía un empleo antes de la visita mortal de Katrina. Eso es lo que hace la mayoría de la gente pobre en este país: trabaja, generalmente muy duro en empleos muy mal pagados, a veces en más de un empleo a la vez. Son pobres, no porque son perezosos, sino porque les cuesta sobrevivir con salarios de miseria, a la vez que cargar con altos precios, alquileres elevados e impuestos regresivos.
El libre mercado incidió también de otra forma. La agenda de Bush es achicar los servicios estatales al mínimo y obligar a la gente a recurrir al sector privado para atender sus necesidades. Entonces, recortó $71.2 millones del presupuesto del Cuerpo de Ingenieros de Nueva Orleáns, una reducción del 44 por ciento. Y tuvieron que archivarse los planes para fortificar los diques de Nueva Orleáns y para mejorar el sistema del bombeo para el drenaje de agua.
Bush sobrevoló el área y dijo que nadie habría podido prever este desastre. Una mentira más que sale de sus labios. Toda clase de gente había estado prediciendo un desastre para Nueva Orleáns, señalando la necesidad de consolidar los diques y las bombas, y fortificar las tierras costeñas.

En su campaña para aniquilar al sector público, los secuaces reaccionarios de Bush también permitieron que los constructores drenen áreas extensas de pantano. Una vez más esa vieja mano invisible del libre mercado se encargaría de cuidar las cosas. Los constructores, persiguiendo su propia ganancia privada, aducirían que se trata de respuestas en beneficio de todos. Sin embargo, los pantanos servían como absorbente y barrera naturales entre Nueva Orleáns y las tormentas que llegan desde mar adentro. Desde hace ya algunos años, los pantanos han estado desapareciendo a un ritmo espantoso de la costa del golfo. Pero nada de esto les causó preocupación a los reaccionarios en la Casa Blanca.

En cuanto a la operación de rescate, los defensores del libre mercado suelen decir que la ayuda a los más desafortunados entre nosotros se debe dejar en manos de la caridad privada. Era una prédica preferida del presidente Ronald Reagan decir que "la caridad privada lo puede resolver". Y de hecho durante los primeros días, esa parecía ser la política para el desastre causado por el huracán Katrina.

El gobierno federal se hizo humo, pero la Cruz Roja entró en acción. Su mensaje: "No envíen alimentos ni mantas; envíen dinero". Mientras tanto, Pat Robertson y la Christian Broadcasting Network, -haciendo una breve pausa en su obra divina de impulsar el nombramiento de John Roberts a la Corte Suprema- hizo un llamado para donaciones y anunció la "Operación Bendición", que consistía en un envío altamente publicitado pero totalmente inadecuado de conservas y biblias.

Para el Día Tres, incluso los medios miopes comenzaron a darse cuenta del enorme fracaso de de la operación de rescate. La gente se estaba muriendo porque la ayuda no había llegado. Las autoridades parecían más preocupadas en prevenir el saqueo que en el rescate de la gente. Era la propiedad antes que la gente, así como los defensores del libre mercado siempre lo han querido.

No obstante, surgieron preguntas que el libre mercado no parecía capaz de contestar: ¿Quién estaba a cargo de la operación del rescate? ¿Por qué tan pocos helicópteros y a penas un puñado de guardacostas? ¿Por qué los helicópteros demoraron cinco horas en sacar a seis personas de un hospital? ¿Cuándo se pondría en plena acción la operación de rescate? ¿Dónde estaban los feds (policía federal)? ¿Los troopers del estado? ¿La Guardia Nacional? ¿Dónde estaban los autobúses y los camiones? ¿Las carpas e higiénicos portables? ¿Las provisiones médicas y el agua?

¿Dónde estaba la Seguridad Interior? ¿Qué ha hecho la Seguridad Interior con los $33,8 mil millones asignados a ella en el año fiscal 2005? Incluso el propio noticiero de la tarde de ABC-TV (del 1 de septiembre 2005) citó a funcionarios locales que dijeron que "la respuesta del gobierno federal ha sido una vergüenza nacional".
En un momento de ironía sabrosa (y quizás pícara), llegaron ofertas de ayuda exterior por parte de Francia, Alemania y varias otras naciones. Rusia ofreció enviar dos aviones cargados alimentos y de otros materiales para las víctimas. Como era previsible, todas estas ofertas fueron velozmente rechazadas por la Casa Blanca. América, la Hermosa y Poderosa, América el Salvador Supremo y Líder Mundial, América el Proveedor de la Prosperidad Global no podía aceptar la ayuda exterior de otros. Eso sería una inversión de roles humillante e insultante. ¿Será que los franceses buscaban otro puñete en la nariz?

Es más, aceptar la ayuda exterior hubiese significado admitir la verdad: que los bushistas reaccionarios no tenían ni el deseo ni la decencia de proteger a los ciudadanos comunes, cuando menos a aquellos en situación de necesidad extrema. Quien sabe si la gente comenzaría a pensar que George W. Bush realmente no era más que un agente a tiempo completo de la América corporativa.

Michael Parenti es autor de: "Superpatriotism (City Lights)" y "The Assassination of Julius Caesar" (New Press), entre otros libros. En el otoñó lanzará "The Culture Struggle" (Seven Stories Press). Traducción del inglés: ALAI.

Publicado por Yeray a las 8:34 AM | TrackBack

Septiembre 27, 2005

Bandas

Frank T en 20 minutos:

¿Por qué quieres formar parte de una de una banda?
¿Para no estar solo cuando tengas que irte de parranda?
¿Por qué quieres formar parte de una pandilla?
¿Porque mola ir con otros diez que lleven las mismas zapatillas?
¿Por qué vas con diez y amenazando a punta de cuchilla?
Porque tú solo no podrías, sabes que eres un tirillas
Porque buscas un respeto, una parcela
Porque no dejarás que te peguen como hicieron en la escuela
Él fue y se la tienes guardada, él fue quien te hizo aquella putada
Cuando estabas solo, pero ahora tienes la espalda guardada
Él también pertenece a una BANDA y además de San Blas
pero tú vienes de La Elipa y en tu BANDA hay muchos más
Y llegará el día de demostrarle al mundo quién es mas chungo
Y habrá tortazos, puñetazos...
DIOOS navajazos, DIOOOS balazos...
Y un moribundo adolescente, algo más que un pinchazo
y los de tu banda corren y los de su banda también corren
Los guardias salen de sus carros y a los que pillan les ponen
Tal vez los lamentos y lloros en tu mente se entonen
y te des cuenta de que un joven ha fallecido
porque un día su amigo en un alarde ‘BANDÁLICO’ tu nariz había partido
Historias con o sin fin de previsibles e inútiles bandas de Madrid
Si las hay en Nueva York o en París, era de prever que también las hubiera aquí.

Publicado por Yeray a las 11:11 AM | TrackBack

Septiembre 23, 2005

Excusa barata

En la cocina de una granja donde se cogen guisantes, o fresas, o manzanas… Algunos pickers (recolectores) echados en las sillas comparten vino bajo una bombilla oscilante:

- DIEGO: Los paises siguen entrando para nivelar la balanza, por la fuerza…

- Unificar Europa… (una voz que viene desde el hornillo)

- DIEGO: (alza la voz con su actitud filosofa) El equlibrio de la economia es imposible… Se desplomaría la balanza.

- AMADOR: Si yo fuera polaco tampoco me importarían los salarios de mierda que les dan. (señalando y como pensando en otras cosas). Te quitaría el trabajo. Y a ti tambien, y a ti, y a ti…

- PALOMA: Pero si es que así no se puede nivelar ná que merezcala pena. Si los granjeros y su estado moderno permiten que los niños de estas familias trabajen…
Ésto no es el Perú ¿sabes? estamos en Dinamarca.

- RAMI: Eso ocurrió y ocurrira siempre, los ninos no pueden hablar cuando hay dinero que mover. Yo tampoco pude elegir.

- PALOMA: ¡Quillo nooo! eso ya no importa Rami, eso suena a cáscara, a excusa barata, así nos va…

- RAMI: Yo cuando era joven, trabajábamos para comer, ahora aqui se viene porque no sabeis donde ir.

- GIANNI: (con los ojos enrojecidos, el amante de Miles Davis...). Questo è comunque un camino. Noi anche siamo prodocto de tuto questo.

- AMADOR: Hay que abrir nuevas rutas para buscarse la vida.

- Yo estoy pensando que quiza Noruega todavía… (Una voz que viene de la penumbra y del humo arrinconados)

Los trabajos de otros años han pasado a manos de bajo coste… Excusas baratas a través del telefono… "Ya no nos sirves, pides demasiado. Dedicate a estudiar la forma de ayudarnos".

Denmarq se ofrece como refugio de exilio programado: somalíes, vietnamitas, una gitana sevillana, hindúes diseñando la marca de su frente, yo, algún portuges, dos romanos cantando Bella Ciao, franceses... no voy a nombrarlos a todos.

El granjero. En estas tierras de superproducción (agrícola no es la palabra para referirse al trabajo de estas tierras) el granjero es un comerciante más, de hecho no tiene tierras, éstas son repartidas por las cooperativas que manejan los precios hacia fuera y para dentro. Es como para ver…

Lo lejos que queda uno de todo esto… Arrodillados en el barro muy temprano, si el Sol aparece hoy, secarà las horas, y seremos estatuas premonitorias en ese mismo instante… Un sombrero vietnamita, el cuerpo en cruz y un palo portan los cubos al camión, bajo un cielo pulido de nubes concretas. Es el trabajo que no hacen los nativos de las tierras frias. El dinero de todo este trabajo ¿adonde puede ir con un nivel de vida tan repelentemente alto?: estos ladrones atan los sueldos con corbata y sonrisa. We follow the rules!

I`m sorry, I don't know, I'm a turist… cuando estan lejos del frío.

El tercer mundo, ¿Asia? ¿Africa? Está en la manzana del desayuno, en la confitura, en el planning, o en el aburrimiento mismo...

El tercer mundo limpia tu culo y sirve tu plato. El tercer mundo eres TU. Ya no sirve recalentar el guiso para otros, se ha pasado demasiado… Hay que desenterrar esas estatuas que arden por brotar…

De momento las aves migratorias se dirigen al norte, vuelan en divergentes bandadas hacia el frío, a seguir desprendiendo energía para luchar consigo mismos. Una guerra que parece perdida. Los gigantes siguen forjando cadenas… El mundo cada vez más apretado. Volvemos (si hay hogar donde regresar) con la marca en la frente y un nudo en la garganta, afilando los limites que pusieron a nuestras alas. Una vez más, afiladas…

Otra temporada mas.

Robao

Publicado por Robao a las 4:04 PM | TrackBack

Septiembre 15, 2005

Enemigo

Luis Araujo en Diagonal, nº12:

Soldado remata a Enemigo en el suelo. Enemigo patalea y se retuerce. Soldado remueve con saña su bayoneta en la herida de la que mana la sangre en abundancia hasta hacerse imponente su presencia.

SOLDADO: ¡Muérete ya, hijo de puta! ¡Muérete, muérete, cabrón! ¡Asesino! Que eso es lo que sois, asquerosos, asesinos. Mira cómo vas a acabar, gilipollas, como un perro. Esto es lo único que te mereces. Como un puto perro en un charco. ¡Muérete ya, muérete! ¡Vete al infierno de una puta vez! Deja de mirarme con esos ojos de perro. Te estoy matando, sí ¿no te lo puedes creer, verdad? Te estoy matando. Igual que tú habrás matado a docenas de los míos. ¿Qué dices ahora, eh? ¿Qué pasa ahora, listo? Das asco tío. Mira como chorreas, asqueroso. Deberías verte. Hecho una mierda. Para que aprendieras quién eres antes de diñarla. ¡Hijo de puta! ¿A cuántos has matado tú así? ¿Eh? ¿A cuántos? ¿A cuántos de mis amigos les has sacado las tripas, hijoputa? ¿A cuántas de nuestras mujeres has violado? Debería cortarte los cojones. Si no me fuera porque me das asco... Deja ya de moverte cacho de mierda. ¡Deja de moverte!

Enemigo muere. Soldado se limpia el sudor, manchádose la cara de sangre.

SOLDADO: Hijo de puta, anda que no me has dao trabajo. Mala hierba nunca muere. Si debo llevar aquí más de media hora rebanándote y no había manera de que la espicharas. Joder, me has dejao agotao. Total, pa qué. Mira cómo acaba esto, ¿lo ves? ¿Pa qué resistir tanto?

Silencio.

SOLDADO: Ya está. Uno menos. Menudo perro rabioso. Si me llegas a pillar me destrozas. ¡Qué bestia!

Se quita el casco y examina el agujero de una bala.

SOLDADO: A punto has estao de dejarme seco. Un par de centímetros y me quedo aquí mojama. ¡Qué hijo de puta!

Silencio.

SOLDADO: ¿Por qué se han callado todos? ¿Qué pasa?

Mira a su Enemigo.

SOLDADO: ¿Y tú? ¿Quién coño eras tú?

Silencio.

SOLDADO: ¿Dónde te has puesto esta mañana ese uniforme? ¿En tu casa? ¿En un cuartel?

Duda.

SOLDADO: ¿Llevas dinero?

Silencio. Escucha.

SOLDADO: ¿Hemos ganado o hemos perdido? Busca la cartera de Enemigo. Encuentra una foto. La mira. Silencio.

Se guarda ensimismado la cartera y la foto.

SOLDADO: ¿Mamá?

Enemigo se incorpora súbito y le clava su bayoneta en el costado. Soldado cae. Enemigo remata a Soldado en el suelo. Soldado patalea y se retuerce. Enemigo remueve con saña su bayoneta en la herida de la que mana la sangre en abundancia hasta hacerse imponente su presencia.

ENEMIGO: ¡Muérete ya, hijo de puta! ¡Muérete, muérete, cabrón! ¡Asesino! Que eso es lo que sois, asquerosos, asesinos. Mira cómo vas a acabar, gilipollas, como un perro. Esto es lo único que te mereces. Como un puto perro en un charco…

Lentísimo oscuro.

Luis Araujo es dramaturgo, director de escena y actor. Algunas de sus últimas obras son La construcción de la catedral (2000) y Trenes que van al mar(2001). Este artículo se publicó por primera vez en Diagonal.

Publicado por Yeray a las 5:08 PM | TrackBack

Septiembre 5, 2005

El descubrimiento

En una mañana cualquiera de este, ufff, indolente verano, ojeaba yo una de esas escasas revistas de divulgación científica en el que venía un gran gráfico cronológico de los descubrimientos o enunciados respecto de la ciencia más significativos de la historia reciente.

Nombres como Pascal, Howpkins, el matrimonio Curie, Watson y Crick, y por supuesto, el memorable Einstein, sobresalían de las páginas, junto a descubridores tan recientes que ni siquiera han salpicado aún los libros de texto de los colegios.
Los quarks, la bomba atómica, la teoria de la evolución, la teoria de la relatividad.

Reflexiono sobre la importancia de esos hombres y mujeres, con sus aciertos y sus errores, que han modelado la percepción de la realidad para el humano moderno, con importancia comparable a la que los filósofos griegos tuvieron en la Antiguedad.

Recapacito sobre la influencia de dichos enunciados en nuestra manera de entender la naturaleza, los objetos, la genética y la vida, en suma.

Un ejemplo, las televisiones de plasma: las vemos en las tiendas y nos parecen sofisticadisimas, pero para que ese objeto exista, ha sido necesaria toda una vida de entrega a la investigación para materializarse y que nosotros disfrutemos de ellas.

Estos hombres son los Aristóteles de los que disponemos, los Rosseau de nuestros dias.
Agradezcamos, pues, lo que les debemos: Dios te salve, Albert, si es que eso es posible.

Dunya El-Sahoud
entre el ruido y el calor de los tejados andaluces

Publicado por Dunya a las 10:44 AM | TrackBack

Agosto 8, 2005

Nuestras vidas son lavadoras que van a parar a la chatarrería, que es el morir

Lo llaman “código espagueti”. Los programadores utilizan esta acertada metáfora para describir un software escrito de forma enrevesada, tan complejo que sólo el mismo autor puede modificar la madeja sin perder el hilo. Para los informáticos, el mal código es como esos libros llenos de saltos temporales, de “flashbacks”, como la genial frase con la que arranca Cien Años de Soledad de Gabriel García Márquez: “Muchos años después, frente al pelotón de fusilamiento, el coronel Aureliano Buendía había de recordar aquella tarde remota en que su padre lo llevó a conocer el hielo”. Como diría MS-DOS, ese poeta, “Comando o nombre de archivo incorrecto”.

Los programadores sólo aprueban una manera de narrar, la sucesión temporal, y un orden, el lógico. El código informático es un texto donde no hay sitio para las florituras literarias, donde A lleva siempre a B y todos los paréntesis que se abren tienen que cerrarse más adelante. Ningún cabo puede quedar suelto. La culpa, como siempre, la tiene el público, que no aguanta ni una broma. No se le puede dejar un final abierto o una incógnita porque el ordenador es un lector que tiene mucha memoria RAM pero nada de imaginación.

El buen código se parece más a una sentencia judicial que a una novela. El libro ideal, bajo los parámetros funcionales de la programación de software, es un diccionario, donde cada palabra tiene un orden y nunca se repite en su propia definición.

El código genético tiene algo de literatura y mucho de código espagueti, y no lo digo porque sea una doble hélice que se enrosca sobre sí misma, que también. Lo lleva en la sangre de su historia, donde el autor original –si es que lo hubo– no programó el software sino la forma de multiplicar sus defectos, como un virus informático, y fueron billones de errores por cada acierto los que mejoraron después el resultado para llegar, con los siglos de los siglos, a algún espécimen presentable, como mis gatos o Isaac Newton.

Prueba y error, prueba y error, prueba y error. Cada prueba, un nacimiento, cada error, una muerte. Y así, sucesivamente. Con semejante método de programación, demasiado bueno es nuestro software y demasiado poco nos colgamos. Y luego nos quejamos de esos agujeros de seguridad que aprovecha el virus de la gripe o de ese pequeño defecto que tenemos, el de envejecer: el de arrugarnos, encorvarnos y consumirnos hasta la muerte.

La muerte. Hay quien dice que ese mal vicio está hecho a propósito, que la inmortalidad no es una virtud a ojos de la evolución por lo que nunca será ella quien nos enseñe ese camino. Para la naturaleza, no hay vida sin muerte de la que nazca otra vez la vida.

Los inmortales son los genes, la idea expresada en código, y no sus pobres contenedores analógicos, que sólo tienen como misión reproducirse para mezclarse entre sí, a ver qué mejora en el código espagueti. No somos mortales, nos han programado así para dejar sitio después. Ley de vida, ley de la selva, ley del más fuerte, ley de mercado. Obsolescencia programada, como la que diseñan los fabricantes de electrodomésticos cuyos productos siempre mueren a los pocos meses de acabada la garantía.

La gran diferencia es que mi lavadora no se pregunta por el sentido de la vida, el universo y todo lo demás.
----------------------

Ejercicios para el verano y comentario de texto:

¿Deseas la inmortalidad o te has creído esa propaganda de los libros de vampiros de que, con el tiempo, uno se cansa de ser joven, listo y guapo?

¿Eres consciente de que nuestra generación –o tal vez una docena más, pero no muchísimas más– será de las últimas en morirse contra su voluntad? ¿Cómo lo llevas?

¿Qué harías si tuvieses todo el tiempo del mundo? ¿Qué harías si sólo te quedasen unos pocos días?

(...)

----------------------

"Ser inmortal es baladí; menos el hombre, todas las criaturas lo son, pues ignoran la muerte".

Jorge Luis Borges, El Inmortal

----------------------

Publicado por Ignacio Escolar en Escolar.net

Publicado por Escolar a las 1:07 PM | TrackBack

Julio 18, 2005

Refranes

Vía Red Asociativa encuentro este artículo de Eduardo Galeano:

Nueva York, Madrid, Londres: el terrorismo ataca nuevamente.

Este fue el título principal de muchos diarios del mundo, en la edición que informó de las explosiones que sacudieron a la capital inglesa. Reveladora coincidencia: no mencionaron a Afganistán ni a Irak. Los bombardeos contra Afganistán y contra Irak ¿no fueron, no siguen siendo, atentados terroristas, que en el caso de Irak se repiten día tras día? ¿No es siempre, o casi siempre, la clase trabajadora quien pone los muertos en los atentados y en las guerras? ¿No merecen el mismo respeto y la misma compasión las víctimas de cualquier expresión del desprecio por la vida humana?. Sin comerla ni beberla, no menos de tres mil campesinos fueron despedazados por las bombas que buscaron, y no encontraron, a Bin Laden en tierras afganas. Y no menos de 25 mil civiles, muchos de ellos mujeres y niños, fueron despedazados por las bombas que buscaron, y no encontraron, las armas de destrucción masiva en Irak, y por el baño de sangre que sigue provocando la ocupación extranjera del país. Si Irak hubiera invadido a los Estados Unidos, anormalidad que a nadie se le pasa por la cabeza, las víctimas civiles serían, en proporción, trescientos mil norteamericanos. Por los siglos de los siglos resonarían en el mundo los truenos de semejante horror. Como los muertos son iraquíes, rápidamente se convierten en costumbre.

En 1776, la Declaración de Independencia de los Estados Unidos afirmó que todos los hombres son creados iguales, pero poquitos años después la primera Constitución aclaró el concepto: estableció que en los censos de población, cada negro equivalía a las tres quintas partes de una persona. ¿A cuántas partes o partecitas de una persona equivale, hoy día, un iraquí?

“Unos son más iguales que otros”, dicen que dicen

- – -

Y dicen: “Otros vendrán que bueno te harán”. El terror de Estado, fecundo papá de todos los terrorismos, encuentra coartadas perfectas en los terrorismos que genera. Derrama lágrimas de cocodrilo cada vez que la mierda pega al ventilador y simula inocencia ante las consecuencias de sus propios actos. Pero no tienen de qué quejarse los dueños del mundo: las atrocidades que cometen los fanáticos y los locos les brindan justificación y les regalan impunidad.

- – -

“La mentira tiene patas cortas.” A la vista está: la mentira tiene patas larguísimas. Tan larguísimas que corren a mucha mayor velocidad que los desmentidos de los mentirosos.

Después de gritar a los cuatro vientos que Irak era un peligro para la humanidad, Bush y Blair admitieron públicamente que el país que habían invadido y aniquilado no tenía armas de destrucción masiva. En las elecciones siguientes, en Estados Unidos y en Gran Bretaña, el pueblo los recompensó reeligiéndolos.

- – -

“El crimen no paga”: ya ni los refranes saben lo que dicen. El mundo gasta nada menos que 2.200 millones de dólares por día, sí, por día, en la industria militar, industria de la muerte, y día tras día la cifra sube y sube. Las guerras necesitan armas, las armas necesitan guerras y las guerras y las armas necesitan enemigos.
No hay negocio más lucrativo que el asesinato practicado en escala industrial. Su industria derivada, la industria del miedo, consagrada a la fabricación de enemigos, es hoy por hoy la principal fuente de ganancias de las empresas dedicadas al entretenimiento y a la comunicación. En Hollywood ya no hay película que no estalle, y sus guionistas agregan sustos al susto: por si fuera poco el pánico terrestre, agregan las amenazas del terror importado desde otros planetas.

La industria militar necesita producir miedo para justificar su existencia. Perverso circuito: el mundo se convierte en un matadero que se convierte en un manicomio que se convierte en un matadero que… Irak, país bombardeado, ocupado, humillado, es la escuela del crimen más activa en nuestros días. Sus invasores, que dicen ser libertadores, han montado allí el más prolífico criadero de terroristas, que se alimentan de la desesperanza y de la desesperación.

- – -

“Al que madruga, Dios lo ayuda.” ¿Madrugan los jefes guerreros? ¿Madrugan los exitosos banqueros? En realidad, el refrán exhorta a levantarse tempranito a los humildes laburantes, y proviene de los tiempos en que trabajar rendía.

Pero en el mundo actual, el trabajo vale menos que la basura.

De los dos motores del sistema universal de poder, este sistema que se llamaba capitalismo allá en mi infancia, sólo funciona uno. El estímulo de la codicia desapareció, al menos para la mano de obra. Ya nadie tiene ni la más remota esperanza de hacerse rico trabajando. Ahora los dos motores son el miedo y el miedo: miedo a perder el empleo, miedo a no encontrar empleo, miedo al hambre, miedo al desamparo.

Los sindicatos defendían a los trabajadores, en tiempos que ahora parecen prehistóricos. Las empresas multinacionales más famosas, Walmarts y McDonald’s, niegan sin el menor disimulo el derecho obrero a la agremiación y arrojan a la calle a quien cometa la osadía de intentarlo. A los organismos internacionales que velan por los derechos humanos, esta escandalosa violación no les mueve un pelo; y el ejemplo cunde. El ninguneo de los sindicatos, o su prohibición lisa y llana, empieza a ser normal.

El sindicalismo, fruto de dos siglos de luchas obreras, está en crisis en todo el mundo, como están en crisis todos los instrumentos de defensa colectiva y pacífica de la gente que vive de su trabajo, y que ahora, librado cada cual a su suerte, sobrevive obligada a aceptar, sí o sí, lo que los empleadores exigen: el doble de horas a cambio de la mitad del salario..

Los sindicatos, debilitados, perseguidos, poco pueden ayudar, y Dios tiene, al parecer, otras ocupaciones. El presidente Bush lo necesita noche y día: es misión divina su proyecto de conquista del planeta, y Dios guía sus pasos. ¿Cómo se comunican? ¿Por mail, por fax, por teléfono, por telepatía? Secreto de Estado.

- – -

“A las armas las carga el Diablo.” Este refrán no se equivoca. Dios no puede ser tan jodido. Ha de ser el Diablo el que carga las armas, o al menos las armas de destrucción masiva, las verdaderas, las que Irak no tenía, las que están reventando al mundo: los bombardeos de mentiras de las fábricas de opinión pública; las armas químicas de la sociedad de consumo, que enloquecen el clima y pudren el aire; los gases venenosos de las fábricas del miedo, que nos obligan a aceptar lo inaceptable y convierten la indignidad en fatalidad del destino; la mortífera impunidad de los asesinos seriales elevados a la categoría de jefes de Estado; y las espadas de doble filo de las grandes potencias que multiplican, a la vez, la pobreza y los discursos contra la pobreza, y al mismo tiempo venden minas antipersonales y piernas ortopédicas y desde los cielos arrojan misiles y contratos de reconstrucción sobre los países que aniquilan.

Publicado por Yeray a las 6:49 PM | TrackBack

Julio 12, 2005

De tú a tú

Kike Babas

Cuando hablo con alguien tengo por costumbre mirar a los ojos. Como de tantas otras cosas, no sé el porqué. Quizás por la impresión de pensar que mis palabras se revisten de mayor credibilidad y firmeza. Quizás por ver en el momento las reacciones que mis palabras crean en la otra persona. Por escuchar. Sea como sea. Al follar, en cambio, no siempre sostengo la mirada, bastante desnudo me quedo como para desnudarme aún más, no siempre se folla con quien apetece desnudarse. Por contra, si con quien me acuesto me gusta o incluso me enamora, bucear en ciertas profundidades es una gustosa obligación. También miro a los ojos -si no estoy en Babia- cuando me cruzo con la gente por la calle: en las aceras, en sus coches, en el autobús, en el metro.

A la policía y a la guardia civil no. A ellos no puedo mirarles a los ojos, no debo. No tanto si les hablo como si paso delante de ellos. Reconozco que me da cierta rabia, una ligera frustración por tener que desviar la mirada ante lo que se desprecia. Pero ahí mi credibilidad queda a la altura del betún, soy, automáticamente, a un roce de mirada, un individuo parable. No me produce halago el poder de ésta mi mirada. Ninguno. Sé la reacción que causa en la otra persona: deme su documentación, deje los objetos que lleve en los bolsillos ahí encima, le vamos a cachear. Tantas y tantas veces.

Lee el fin del relato en Manerasdevivir.com

Publicado por Yeray a las 4:36 PM | TrackBack

Julio 6, 2005

Sobre un tesoro

Yo sé que en este gran mundo deshumanizado importa cualquier cosa, menos los pequeños detalles de los que yo, como un solitario roedor, me alimento cada día.

Al despertar, fue la cortina blanca de mi dormitorio ondeando al viento matutino, en la noche, una enigmatica silueta en la pared, en un encuentro, un párpado de lo más coqueto…
A este mi mundo lo suelo llamar:
Los Pequeños Detalles de Grandes Cosas

Reflexiono ahora sobre un objeto tan cotidiano, tan nimio, tan desusado y denigrado, que casi hemos olvidado el gran servicio que nos presta.

Lo garabateamos, lo apilamos, lo olvidamos, y si, yo tambien, soy culpable. Lo dejamos envejecer en cualquier estante…

Es el objeto mas sencillo y util que pude imaginar jamas, es el objeto que venero y que me resucita y me rescata del olvido y la ceguera, es la boca con la que me hablan mis hermanos, seguro que adivinan, mi objeto más preciado es el libro.

Dunya elsahoud
y sus nubecillas moradas cantando tralará...

Publicado por Dunya a las 5:20 PM | Comentarios (1) | TrackBack

...Sucedió en Chirlos-Mirlos... Imágenes

...Sucedió en Chirlos-Mirlos...

Imágenes de la actuación del hombre...

(Descargar PDF)
(Texto: Robao; Maketación: Yeray)

Publicado por Robao a las 1:21 AM | TrackBack

Junio 27, 2005

La Creación

Robao

(...)

Aguanta sus mejillas con delicadeza…y le besa en la boca…profundo tanteo psíquico…los fluidos corren…un éxtasis multicolor recorre el cuerpo del hombre. Es un esqueleto eléctrico que danza en descargas fluviales al ritmo atómico del aire en nacimiento. Es un tubo de imagen que cambia de color a cada embestida que el hombre realiza sobre el cuerpo de la mujer, que por momentos se deja iluminar. Gritos ahogados en el fondo del túnel… La densidad de la atmósfera se acentúa, oscura y rojo confuso. El sonido de los gemidos no traspasa la espesura de los cuerpos, nudo de venas y músculos que se retuercen besándose…el ritual da vueltas en desenfrenados giros por encontrar una salida…deslizados…por las caderas, labios, pupilas dedos, vértebras, la piel abrasada en brillos rojos, las rodillas se clavan en el calor sangriento de la tierra, muslos pegajosos como ventosas se funden en rosa.

Todo estaba previsto para que el hombre y la mujer se entendieran sin palabras.
Los dos desnudos se miraban, se buscaban tan difícilmente a la luz de las llamas y en el sudor de sus cuerpos. Uno enfrente del otro. La arena roja en tensa vibración de cuerdas vocales. Un silencio de sepulcro. El hombre quería decirle algo, la miraba extrañado, arrepintiéndose, ahora culpable. Había amado…y la Culpa se había cruzado en el pensamiento, y clavado al hombre en su mismo centro. Algo nefasto, informe y gris vaciaba en su mente. No pudo abrazarla a tiempo, había perdido la comunicación. La conexión cerebral fue aplastada. Nerviosismo. Ella sostuvo la retina sólida y brillante como una piedra preciosa de propiedades remotas y reflejos verdoscuro. Cada vez latía más fuerte la sensación de que había habido una violación, a su propia madre. El corazón acelerando el tiempo, sonaba como una canción de cuna entonada por el mismísimo diablo. Aunque era evidente que se trataba de un error; jamás había visto a aquella mujer.

(...)

Descárgate La Creación en PDF.

Publicado por Robao a las 7:00 PM | Comentarios (2) | TrackBack

Junio 23, 2005

La cultura

Érase una vez un niña que se separa del grupo sin proponérselo, que no piensa en un colectivo, sino en una identidad, que no acata, muy a su pesar, la autoridad.
Érase una vez un alma tan sola como el polvo lunar de sus centauros, que no entiende lo descabellado de sus impulsos.
Una mañana esta niña escucha en la radio a un tertuliano de pacotilla que menciona una mágica palabra: Pasión. Los oídos de la niña se aguzan y pega un respingo al comprender:
“Algunos individuos obedecen ciegos a una demente pasión, que impulsa al enfermo, toda su vida, desde su nacimiento hasta su muerte, que lo separa del resto, que lo señala, avergonzándolo, entre la masa. Estos enfermos terminales son los creadores.”
A partir de aquí la niña no desfallece en las bibliotecas a las que tiene acceso, no desperdicia la oportunidad de adquirir conocimiento, mediante la experiencia indirecta.
Es todo ojos y es todo suerte: la vida la arrima a las gentes que poseen libertad de contar, de reír, de llorar en público, y que transmiten a la niña un hambre voraz de mundo.
Un día también la niña visita todas las iglesias, todos los templos, profesa todas las religiones y es en vano, pues no puede dejar de gritar ¡manipuladores!
Esta niña entonces, lee las obras completas de filósofos traducidos a su idioma. Pero comprende que un libro no resume la vida y todo lo que tiene de cruel y de magnífica.
Se apasiona por el conocimiento científico, pero no sacia el hambre de la niña.
Es entonces cuando aparece el ARTE en su vida. Pero no son buenos amigos, se pelean y se insultan mutuamente. La niña decide entonces refugiarse y entiende que lo que busca no se encuentra.
La soledad es ahora su mejor amiga y llama en este momento a la puerta para venir a tomar el té.

Entre ustedes y yo: la cultura no sirve para