Poeta en Nueva York, por Blanca Li
Foto: Javier Linares
Generalife, diez de la noche. Todas las butacas ocupadas. La brisa abre el telón, ya se disuelve la expectación en el aroma de los magnolios...
El duende de Lorca con un traje plateado. Se acerca con el aplomo de un animal enjaulado, y ronda por los límites del escenario, inquieto, captándonos en nuestro silencio, con un peinado que es el reflejo de sus años 20, de español embrujao, ausente de modernidad. Comienza el zapateao a recortarnos los latidos y un collage de escenas brotan del espectáculo: la africa profunda de los negros ritmos y requiebros nos aclara la nostalgia jazzera de los suburbios neoyorquinos, la soledad de la indiferencia, una lluvia de cifras y rostros: musical, danza, teatro. Hay momentos de grandeza acompasados por el rumor del agua y una contorsión desintegrándose en los reflejos de...
Es noche de luna llena...
Y este duende, clásico y elegante, se mueve por los poemas (escenas) como un verso afilado, a punto de sangrar. A veces en un segundo plano participa de la acción apocalíptica de una civilización sin frenos. Otras veces la encara con el golpe jondo de sus pezuñas y es en estas escenas donde la magia alcanza un considerable choque entre culturas. En este jardín árabe y sin vernos la cara, el aire se viste de jazmín como cambian los bailarines de vestuario.
Ahora entra en escena una especie de espejo ovalado con movimiento propio que...podría ser el reflejo de una estación de trenes abandonados, o el biombo deformante del sueño, o se cierra el telón.
El público se levanta como apretado en un pulso y sin ninguna razón para volver a casa... Y toda la noche vagando por la ciudad, el público, como en la Procesión del Silencio quisiera ladrar o gritar de belleza.
...Los enamorados gimen, intentando despegarse de la luna granaína...
Robao
Foto: Javier Linares